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Querido Ramón, aquí recordándote para hacerte la muerte imposible, luces fraternales que no se apagan fácilmente, decías que tu nombre se disolvería en el olvido, pues aquí me tienes chingando tu recuerdo.
No creo que te haga falta el chisme, pero tus hijas, regalaron, tiraron o se fueron a la basura muchos de tus recuerdos, y no me invitaron, a mí que era casi su tío, según tú como a los míos.
Me dolió saber que la casa paterna estorbó a lo que idealmente, pues había materia, podría ser un pequeño museo Iñiguez para beneplácito de la cultura y de los "viudos y viudas" de Íñiguez. Seguro tus hijos nunca supieron el esfuerzo, el sacrificio para obtener tus tesoros que con tanto celo resguardabas (a pedir libros prestados a la biblioteca, decías ante cualquier intento de posible robo).
Tal vez había prisa por vender lo que tantos esfuerzos y descuentos costó la casa, en fin, no me tocó llorar por tus últimos restos (como cuando lloramos al ver destruir nuestro "Cinema Paradiso" particular) pero lloré en tu representación y comprendí que los tesoros no tienen el mismo valor para los que ven solo el futuro.
En fin, no he logrado convencer a nadie de que se cambie el nombre de la Biblioteca y se le ponga merecidamente el tuyo. Sé que a ti no te importa, ser liberal geométrico es una dura loza de roer.
Tu amigo hasta que se agote el oxígeno y podamos otra vez beber la copa de la amistad eterna.
Andrés.
